Море. Ураган бушующей страсти,
Сквозь который, как нега сквозь слёзные взгляды страдальца,
Проникают туманы, и волны, и взгляды, и судьбы,
Растворяются, в грудь бьют что силы,
В надежде, что время их как-то рассудит.
Память. Скупая равнина для отпрыска жизни,
И лес буреломный для старца, просящего смерть
Лишь день, час, мгновенье, для строчки и рифмы к далёкой отчизне,
Любимой, с которой не виделся целую тысячу лет.
Время. Фальшивая мантия подлой старухи,
Которая мчится вперёд, сквозь пустыню надежд и желаний.
Невзирая на стоны и крики, не гнушаясь заламывать руки,
Для того чтоб улыбку дарить звукам хора безликих стенаний.
А в конце человек. Уже взрослый, замученный, вечно уставший,
Охочий до праздностей, книгу читающий на ночь о девушке падшей,
Смотрящий по ящику новости, стремящийся быть у начальства в фаворе.
Зачем ему память? Здесь времени штиль,
В этом вечном и тёмном бессмысленном море.