Она поет на странном языке,
Не женщина, не ведьма и не птица.
Весь мир в ее магической руке
И наши с вами гипсовые лица.
Она читает ветви и стволы,
На почках видит будущие войны.
Мы для нее как стулья и столы,
Живущие давно без яств достойных.
Ей очень грустно вечером бродить
Среди слепых, безруких командиров.
Она с небес вам может наудить
Любовь и правду истинного мира.
Она устала жить на пол-броска,
На рваной недосказанности нерва.
Она уйдет до первого звонка,
Но кто за ней, тот вечно будет первый.