безумие едет на чёрном фольцвагене.
пальцы, сжатые на руле, белей бумаги и
что-то вязкое плещется на глубине зрачка.
безумие обходит меня по очкам.
ещё полкорпуса выигрывает на повороте.
оно безудержно и полорото —
ни своих, ни чужих по факту не различает.
безумие часто со мной кончает,
но отворачивается скромно после.
только вот в этот — у нас серьёзно.
не замедляясь на светофорах,
оно въезжает за мною в город.
проулки комкает, мнёт разметку.
его дыхание пряно, едко.
стрелой заруливает в мак-авто,
съедает девочку в будке — завтрак.
затем включается снова в гонку,
сигналом сверлит мне перепонки.
и дразнит, дразнит: боишься, стерва?
мы едем к дому.
кто будет первым?..