В городке провинциальном
Жизнь проста и тривиальна,
Для досуга вариант не подбирай;
Площадь, клуб и горуправа,
На пригорке церковь справа,
Да у речки покосившийся сарай.
Жил там мальчик угловатый,
Некрасивый, прыщеватый,
И от скуки начал он стихи писать.
Получалось в целом складно,
Хоть коряво, ну и ладно,
Умилялась рифмам пожилая мать.
Годы шли, стихи плодились,
На бумаге в стол ложились,
А наш мальчик основательно подрос.
Сыт надеждами одними,
Ободряемый родными,
Он в редакцию стихи свои понёс.
Там, в газете, почитали,
А прочтя, ему сказали:
"Всё, что пишете, сплошной самообман.
Не хотели б вас обидеть,
Но должны вы сами видеть -
Как поэт, вы безнадёжный графоман."
Кислый взгляд, кривая мина -
Для редактора рутина,
А для юноши - короткой жизни край.
Успокоит лишь могила,
Вот верёвка, есть и мыло,
И у речки покосившийся сарай...
В городке провинциальном
Случай тот нетривиальный
Много дней мешал спокойно людям спать;
Долго новость обсуждали
И в газете написали...
А сарайчик поспешили разломать.
Март 2016