Это ли шутка, ночь наполняет город,
льётся, чудесная, через край,
сквозь шрамы на небе в ладони, в глаза, за ворот,
на небоскрёб, на хижину и сарай.
Ночь насколько вечна, преданна и стара,
что каждый, кто тонет в ней, будет юн и молод.
Крыши не спят, с них сыпятся междометья
вниз, на оголенные провода.
Ночь прячет нас уже не одно столетье
в первых цветах и в тающей кромке льда.
Из двух полюсов мы всегда выбираем третий
и засыпаем, предчувствуя холода.
Где-то за кромкой неба взлётная полоса.
Ни путей обратно, ни лестниц, ни проводов.
Сотни замёрзших лестниц в звенящие небеса,
жадные до вселенской любви глаза,
и наши тени, не оставляющие следов.
22.03.2016