Я тоже был когда-то журналистом
И уважаем был в кругу коллег.
Тогда я думал: это моя пристань,
Здесь мой причал на много-много лет.
Мои статьи, заметки, репортажи -
Моей души, трудов моих плоды.
Они без зла, без лести, без пассажей,
И с совестью моей у них лады.
То был мой кайф. Потом меня призвали -
Я вновь надел с погонами мундир.
Тогда судьбу за нас за всех решали
Какой-то клерк, партком иль командир.
И вот настало время борзописцев
(Другое слово трудно подыскать),
Готовых душу, если пригодится,
За "рубль зеленый" дьяволу продать.
Они, те борзописцы-эпигоны,
Не ведают про совесть, долг и честь.
По сути же они - хамелеоны,
И кредо их - стяжательство и лесть.
Но есть в России много Журналистов,
Их имена в народе на слуху,
Кто неподкупен, верен, истов,
Кто честен и открыт как на духу.
Они, а не писаки-словоблуды
Сегодня пишут Родины портрет,
Им интересны не чернуха - люди,
Не зло, а доброта, не мрак, а свет...
Сентябрь 2002 г.