Сегодня шёл дождь
И мне стало неловко,
От того что каждый мой стих — боеголовка.
Направленный в сердце,
Полёт нормальный,
И скальпелем резать,
На части.
Память.
И чувствовать всё,
Всё, что в тумане угасло.
И боль разложить, по полкам
По пальцам.
И выпить вина.
Жизнь — есть искусство.
127.
Мне не жаль.
Мне грустно.