Искуситель-соловей о любви поющий,
Щиплет струны наших душ до слез;
Его голос, опьяняющий, влекущий,
Погружает в мир чудесных грёз...
Окрыленные, летать мы будем
И блуждать в иллюзиях своих;
Обо все на свете позабудем,
Упиваясь счастьем на двоих...
Только в пенье этом БЕСподобном,
Совершенства в репетициях достигнув,
Вариантом снова станешь пробным,
"Мастера" на пьедестал воздвигнув...
Так зачем, как мотылёк на свет,
Ты летишь, чтоб крылья опалить?!
Ночь не вечна, и придёт рассвет...
Поздно... Ты не в состоянии любить...