неделю не брился, был артистом не признан,
вам проще грустить, чем уметь веселиться.
проще бежать, чем нарушить свой принцип,
зона комфорта и нищим и принцам.
но нам проще скрывать, когда знаем о чем-то.
голос внутри назовет тебя чертом
и демоном. в чем-то он прав. ведь ты отреченный
за броскими фразами скрываешь никчемность.
в хронике прошлых лет - хилый мальчонка,
но тогда сейчас твердишь ты о чем нам?
когда ты стал черствым и лириком броским,
с бородой на понтах, но в душе ты подросток.
любовь ушла вовсе - не оставив и шанса.
и ты думаешь просто так быть космонавтом.
этот космос проблем, станет больше лишь завтра.
устал - закричи, но нету пространства.
и некому выслушать, морально ты высушен,
кучка "друзей" лишь в памяти выстрелом,
к паперти близко ты, и палач утрет пот
увидев на плахе свое же лицо.
и в дали в полутьме мы услышим лишь воронов,
крик в голове твердит о чем-то знакомом нам.
в клетку мыслей закованы, нет ключа к сердцу
и самым искренним будет: "просто убейся".
как и я, в полутьме снова скрою оскал
на зубах. я не погас, скорей просто пропал,
ведь ваши слова не давали мне повода
помнить. и свет озарит снова комнату
любовь - это зря, нужно просто бежать;
друзья - суета, учись молча прощать;
уйдут все в закат, и мой путь в облака,
ведь чем выше взошел, тем глубже провал.