У любви не заладился вечер,
Боль застыла в седьмом позвонке,
Арсенал её ласк бесконечен,
Только жаль, арсенал на замке.
Небо спрячется в тёмный пергамент,
А любовь, не поняв чепухи,
Заберётся на кресло с ногами,
И читает чужие стихи.
У любви очень ласковый голос,
И высокий пронзительный смех.
Тот, кто молод, застенчив и холост,
Полюбил бы её без помех.
А любовь устаёт, как ткачиха,
Целый день простояв у станка,
Заберётся в постель свою тихо,
И лежит от звонка до звонка.
Красота её ног безупречна,
А в глазах - ненавязчивый свет,
Для неё я - мальчишка, конечно,
Пятьдесят независимых лет.
Этот вечер опять был испорчен,
И любовь, проклиная весну,
Заберётся в постель свою молча,
И лежит, но не может уснуть.
У любви не заладилось что-то,
И от этого плохо нам всем,
Как глухие играем по нотам,
Как слепые встаём ровно в семь.