Роскошное лето, цветы на покосе…
Засохшая ветка напомнила осень.
Надломлено сердце и сохнут страницы.
К обратной дороге готовятся птицы.
И вот уже холод и прелости листьев,
И первый охотничий посвист и выстрел.
Без промаха слово моё, без возврата.
А лето? Оно уже было когда-то…