"Среди толпы многоголосой,
ее машин, ее витрин,
ее "на злобу дня" вопросов
всегда находится один, -
который с тихою улыбкой
чуть суеты поодаль сей..."
/Боракс/
Проходят тысячами мимо
в потоке дней, в мельканьи лиц,
бесследно и неуловимо,
без повторения на бис.
Идут счастливые, не очень,
и все спешат - все как один.
Все, как один, от одиночеств
бегут, придумав ряд причин.
Куда? Следы стирает ластик,
стирает словно миражи.
Но кто-то выдумал по счастью
с утра точить карандаши,
строчить стихи, писать полотна,
забыв про ветер и про зонт,
миг задержав бесповоротно,
рифмуя с фронтом горизонт.
Со мной на днях простилось лето,
вот только было, и уж нет.
И я б забыла, но об этом
напомнил мне в стихах поэт.