Здесь каждый выстрел
залп трибун.. что
отплясали на костях..
не выйдет сказочный
табун вспех крик..
заполнить в полостях:
обрывками зудящих губ,
опустошающих до дна..
когда не выявил, кто
глуп, но выдержал тал..
муд вина.. и распростер
иконы лиц до суходоль..
ного Козьмы.. не разог..
нал мир до границ, где
в корне скрыт предел
ума.. и не дойти до..
райских кущ, разросших..
ся в плену времен.. а
гений места так зыбуч..
плетемся в стремени...
имен.. забыв как нас
зовут не здесь.. но все
же помня, что мы - есть..