Высокий дуб, широкий, как страна,
Стою на придорожном повороте.
И рядом свят колодец старина,
Всех поит, проходящих, по дороге…
А до реки, ещё пятнадцать дней,
Пути, а солнце жарит чёрту пятки.
Пусть путник отдохнёт в тени моей,
Уснёт, попьёт водицы, без оглядки…
И в путь, ещё почти на сорок дней,
До колоколен чистых и ристалищ.
Колокола звонят в душе моей…
И память, от потопа до пожарищ..