Сбросили все листья бедолаги клёны,
До весны пятёрок не получат.
Маленькое солнце так людей боится,
Постоянно прячется за тучи.
Мокрый ветер дует, теребит листочки
Тех деревьев, что стесняются раздеться.
Дождь – зануда, как из шланга льётся,
То с утра до ночи, то с обеда.
Кружат птичьи стаи, что пока решают
Улететь сейчас им, иль ещё остаться.
Не люблю я осень... Ох, моя бы воля,
Не хотел бы в жизни с ней встречаться.