Я затаил в себе обиды,
И в суете дневных забот,
Терновьей злостею, гонимый,
Венчал торжественный уход.
Захлопнув жизни двери,
Ты вновь в них не зайдёшь.
И, предвещая глупые потери, -
Подумай, а то ли изберёшь.
И сызнова, и снова,
Грустишь, печалишься о чём-то.
О том, о чём не выскажут слова,
О том, о чём взывает сердце колко…
*А обида на себя – словно острая иголка,
Пронзает больше острого меча.*