Я опять собрался на поэтический вечер
Слушать стихи, которые
Не хотелось слушать
Это предлог, чтобы сбежать
Ведь у меня слишком мало одежды
И моя маскировка то что я в белом. -
Миллион плохих поэтов в стране
Десяток хороших -
Который из них я?
Наглость просит наглую подпись.
Но нет разницы когда главное
Никто не уместит в буквы.
Тот кто лежит впереди
Всего лишь очередной труп
Который заставляют перешагнуть
Потому что сзади дуло пистолета
И оно дышит в спину.
По другому всегда скучно.
По другому слишком обычно.