Средь тускнеющих от времени страниц, я обнаруживаю много странных лиц,
И кутерьму сюжетов, хоровод бесед, хранящих непрестанно мудрость прошлых лет.
Одни рисуют ужасы, кровавый пир, другие ловят муз под звуки сладких лир,
А кто-то за сюжет возьмет любую драму, и в ней раскрасит жизни панораму.
В водовороте этих небылиц можно пропасть и не изведать всех границ,
Не вникшему в их суть, все это словно бред, и чтение такое будто бы во вред,
Поэзия – ведь просто целый мир, в ней Байрон, Гете, Пушкин и Шекспир,
Подобна алтарю священнейшего храма, которому молиться нужно рьяно.