Отцы и дети... дети и отцы, -
не унывает жизненная проза,
не истоптались прошлые следы,
и каждый век свою приносит дозу.
Мосты не сожжены... еще пылают,
и с каждой стороны - своя война:
углями в озере былая середина
всплывает временно с терзающего дна.
Другие игры... в новом воплощенье
бросают кости в ветер перемен;
такие легкие...такие безответные...
уходят в поднебесье насовсем.
Сложив последнее добро в сырой багажник,
не чокаясь, издав прощальный тост,
зажгут свечу... пока еще пылает,
пока еще горит священный мост.