Александру Попову
посвящаю
Поведал мне Поэт печали,
досталось пережить ему...
Его менты, как в старь, пытали,
уламывали взять вину.
Особенно смазливый рыжий,
читая стих, остервенело бил.
Поэт, избитый зверски, выжил,
остался в памяти дебил.
А сколько им отбито почек?
Сколь изуродовал людей?
У них жестокий подлый почерк,
на страже кто стоит властей.
А искалечено сколь судеб?!
Вам пусть ответит сам майор,
непревзойдённая в нём грубость
сосредоточена с тех пор.
Зачем какая-то им совесть? –
Безжалостным в пылу ментам.
Наверно вам всё это в новость,
зря судите вы по стихам.
В нём ничего нет от поэта,
его ментовские стихи
(упрёк заслуженный от Света),
отмаливает мент грехи. –
За все поломанные руки,
и за разбитые хребты.
Пустые по-ментовски звуки,
понять, Поэт, бы должен ты.