Есть мнение, что стихи пишут от скуки,
Быть может и так, но хочется верить,
Что всё это домыслы, сплетни и слухи...
Которыми кто-то пытается бредить.
Стихи - это жизнь, это души поэтов...
Это то, что нельзя объяснить словами.
В них нету вопросов, нету ответов...
Их не пишет рука, их рождают сердцами.
А всё остальное - это лишь проза,
Забитая в рифму, ритм, размер...
У слова проза есть рифма заноза,
К размеру есть рифма курьер, например...
Поэты страдают, любят, живут...
Поэты бывают счастливыми тоже.
Их души летают, их души поют...
Понять по-своему каждый их сможет.
Обидеть поэта бывает не сложно,
Целовать его можно, можно побить...
Вот только убить его невозможно,
В стихах своих вечно будет он жить.