Ты не художник. Понимаю. И прощаю.
И даже чувствуя себя вполне счастливой
Хочу спросить: Тебя совсем не вдохновляю
На безрассудные, душевные порывы?
Я не Джоконда, но моя улыбка греет –
Ты на ушко мне это шепчешь по секрету.
И я бесстыдно всякий раз от счастья млею
Не в силах скрыть от глаз случайных тайну эту.
В твоих руках себя я чувствую моложе
И от любви до неприличья расцветаю…
Но только жаль что ты, мой милый – не художник,
Какая яркая натура пропадает!