(О свободе слова)
Карандаши хотели жить, а их ломали.
Сознательно тупили их, чтоб не писали.
И вот, в предчувствии того, что финиш близок,
Спасти решили одного - тупой огрызок.
Тот закатился под комод и был не найден.
Он знал: его пора придёт - писать о правде.
Но, чуя за собою тыл, писали Ручки,
Что рай на свете наступил, жить стало лучше.
У Ручек жизнь была такой: меняли стержни -
Кто безразлично, кто с тоской, а кто с усмешкой.
Сменилось много ручек, рук - жизнь не менялась...
И вот нашёл однажды Внук то, что осталось
Лежать и время выжидать под тем комодом.
Стал Карандашик тот писать: "Ура! Свобода!"
О, как успеху был он рад, тупой огрызок:
Он пишет сам - не что велят! Он к славе близок!
Но всё случилось как всегда - тупое рыльце
Писать не может - вот беда! - мечтам не сбыться.
Чинить его не захотел ленивый Внучек,
От слов, что написать успел, не стало лучше.
От ручек и клавиатур - сто тысяч строчек...
Строчит Хозяин-самодур и днём, и ночью.
Проходят годы как века - Хозяин пишет.
Он увлечён. Наверняка других не слышит.