***
Почему чужими стали,
руки стынут без пожатий,
взоры чаще цвета стали,
мысли думами зажаты?
Через стенку нет соседа,
струны порваны гитары.
Не волнуют чьи-то беды,
кто там молод или старый.
Ближе к телу не рубаха,
а безмолвное забвенье -
просыпаемся от страха,
спать ложимся серой тенью.
К равнодушью привыкаем,
безразличье правит балом.
Мы же толпами, по краю
и довольствуемся малым.
Незаметными – удобней:
ты не дёрнешь, я не трону…
Кто сказал, что быть свободным
невозможно возле трона?
***