С годами сон становится, как птица.
Поймать её за хвост – большой успех.
Из памяти глубин всплывают лица
Иль мучает давно забытый грех.
Бывает, спать мечты не позволяют,
Щекочут нервы, прогоняя сны.
Себя поэтом вдруг воображаешь,
А то владельцем скважин нефтяных.
И вспоминаешь с завистью те ночи,
Когда отбой давал прораб Кузьмич,
Мы засыпали, не волнуясь очень,
Под головой подушка иль кирпич.
В то время каждый миг в садах Морфея
Был дорог сердцу, как бойцу клинок.
Теперь будильник спит и не краснеет,
А мы, проснувшись, ждём его звонок.
И если поворчать вдруг захотите,
На то, что молодые много спят.
Остановитесь, глубоко вздохните,
И вспомните, как сон для вас был свят.