Чувство Родины в нас изначально,
Это то, что тревожит в ночи.
Это боль обветшалого храма,
Это радость бегущей реки.
Там, где больно всегда, лишь живое,
Только мертвый не чувствует боль.
От того, мы страдаем так сердцем,
Потому, что живые душой.
Можно бегать за призрачным раем,
И не видеть беды у ворот.
Мы всегда возвращаемся к дому,
Обежав километры дорог.
С юга теплого рвутся до дома,
Стаи птиц возвращаясь в места.
Где однажды на свет появились,
Куда память зовет средь года.
Родина не отметка на карте,
И не паспортный штемпель в листке.
Не измерить её метражами,
И не купишь в ломбардном ларьке!