. . .
все мы любим взрастить цветы
в заиндевелых душах,
все мы чувствуем остро: эмпатия – это болезнь.
если в наших глазах образ солнца нарушить,
станем мы палачами,
казним всех, кто рыбьих кровей.
и тогда сквозь дурманы прозренья,
опьяненные правдой такой
мы поймем: своему поколенью
всем: и сердцем верны, и рукой.
ни один не являлся мессией,
ни один не спасатель пророк.
наделили нас зрением, силой
единиц уводить на восток.
но не дали свободу тирана -
отщепенца - не чувствовать век.
вот и бьемся о стенки стакана,
потерявшись в рядах картотек.
а, когда забываемся, тщетно
мнится: будем сражаться и жить!
вот тогда возрождаются клетки,
каждый нерв на пределе дрожит.
и возможно увидеть все сбоку,
округлив голубые глаза,
вверить время себе или Богу
(ленты вьются его – бирюза).
а потом прозревать понемногу.
в неусталую осень пути.
подступаться к ее порогу,
отдаваться ее сети.
ничего мы не сможем, кроме
как форсировать волны, звук.
жертвы мы королевской бойни,
каблуки августейших подруг.
нашим временем инфицированы,
сталью взглядов, пластмассой лыб.
и никак нам не взять за лацканы
манекено-эпоху каменных глыб.