На абхазском берегу волна
Облака, как крем-брюле, взбивает.
В межсезонье яркая весна
Лавром на заборах опьяняет.
И на пальмах, вдоль пустых дорог,
Золотых соцветий снова свечи.
Городок томленьем занемог,
Лето предвкушает южный вечер.
Словно арфы, сосны мне поют,
И прибой по гальке бьет стаккато...
Море выпьет всю печаль мою,
Чтобы с ветром унести куда-то...