Тучки бредут вечно стельными тёлками,
прут облачка небосвода барашками,
ночки мерцают звёзд тихих светёлками,
дождики льются сбродившими бражками, –
как же прелестно, что явь ощущается
фибрами каждыми всякого сущего!
Жаль, что вся жизнь в мини-сроки вмещается,
до расставания чувства сосущего…
Глянешь вокруг – и зрачки расширяются:
кто так владеет волшебными красками?
Осенью, правда, дням горше: теряются
в ливней речах, с их занудными фразками
(типа «Что – грязи? Мокроты житейские…
Глупость – мечтанья, в надежды одетые…»).
Души опустят, не судьи третейские,
длани прозрачные, к небу воздетые…
Зимы протянут ручищи холодные –
порку декады затеют морозами.
Вьюги, как змеи шипя подколодные,
лягут сугробами между берёзами
да под кривыми Иуды осинами.
«Снежная совесть!» – Острота небрежная.
Мысли завоют голодными псинами:
«Сладкая жизнь! Радость ты не безбрежная…».