Его влекло вперед, он увлекал за собою многих: богатых, знатных, нищих и убогих. Он шел туда, где не ступала нога человека, эти места были спрятаны от глаз ему сопутствующих.
Он прозябал в пустыне близ океана; ныряя, он разбивался о дно фонтанов; и кнутом подгонял волов своих карманных, чтобы скрыться от воров подальше. Он забредал в лесные чащи и там читал стихи, да так тихо, что только было видно, как шевелились его губы. Он прятал свои грехи в чужих утробах и ждал, пока они вместо него ощутят холод цинкового гроба. А стихи-то на шкуре убитого ягненка были его собственные, да и вообще сочинитель из него неплохой. Чудаковатый, правда. Он написал кучу произведений, и ни в одном из них нет правды.
А если честно, он был всего лишь воображением, придуманной сказкой, и стоит сказать с опаской, у него не было отражения. И никто его никогда не видел.