И мысли мои, как корсеты, тесны.
И разве в стихах рассказать об утрате?
Пишу на полях пожелтевшей тетради:
Мой друг не дожил до весны.
И будут кукушки, круги на воде,
Замшелые камни, цветущие сливы.
И будет смешно, безобразно, красиво,
Но друга не будет нигде.
Болеет бульвар водянистой весной,
И медленно души кочуют над домом.
Туманом ли, облаком, рифмой знакомой
Мой друг остается со мной.