Март сыпет снегом на улицы, фонари, опустевшие здания, брошенные дома.
В этом городе не с кем поговорить, в нем извечно и сплошь – зима.
В нем ни звука, ни слова, ни даже нот, ни пищания кошки, ни пенья птиц.
Я не знаю, сколько – «~дцать» или год – я не видел здесь человечьих лиц.
В этом городе мало красивых мест – всё бордели, затхлость и кабаки,
и над всем – одиноко висящий крест.
Ведь повесили явно не дураки – но зачем, в чем смысл и суть его?
И к чему весь город, коль он так пуст?
И в тиши ночной крики никого не сорвутся с тонких и белых уст,
и дыханием сбитым не будет день осквернён, пристыжен, и...
Впрочем, пусть.
Этот город людям мы не вернем. Он придуман нами.
Здесь я и грусть.