Проталины, словно усталые тени,
В снегах затаились. На солнечных склонах
Ещё не ручьи, тонко струйки запели,
Сугробы склонились пред ними в поклонах.
А солнце смеётся, купается в брызгах,
Стремится всё глубже в зелёную чащу,
Где сосны, одетые в темные ризы,
Стоят молчаливо, как верные стражи.
Зима, оставляя приют свой последний,
Прощается с лесом, задумчиво бродит.
Ей ветер весенний, извечный посредник,
Велит торопиться, – весна на подходе.
Фото автора.
В работе.