Я разучусь писать стихи
И рисовать из слов картины.
Забуду как кладут штрихи
На холст пожизненной рутины.
Мне не дано будет понять
Все тайны мира, мирозданья.
Я буду думать и страдать
Своим разрушенным сознаньем.
Промеж руин из строф и рифм,
Обломков смыслов из веков,
Талант окажется лишь мифом -
Обрывками удачных слов.
А с пальцев будут течь чернила,
Как кровью, листья заливать:
Убита муза, став постылой
- Сюжет слепого полотна.
Слабея с каждым новым словом
И еле буквы выводя,
Поэт умрёт с протяжным стоном,
И с ним я выдохну себя.
И так, поставив смачно точку
Да проведя под всем черту,
Я напишу всего лишь строчку,
Что с чистого листа начну.
Я в новом воплощеньи света
На спектр белый разложу -
Не будет из меня поэта,
Творить я буду чем живу.
24.03.16