Какой-то черт сидит во мне,
Не критик ли пустой?
Лишь запою я о весне,
А он мне:"Друг постой!
Постой не пачкай зря листы -
Луна, весна, цветы...
Все это, друг мой, ерунда -
Ненужная вода".
А стоит мне ,махнув рукой,
Запеть: "Не нужен мне покой!"
Как он нахал и ,верно, плут:
"Тебе его и не дают".
Совсем отбил мой интерес
К возвышенным стихам.
Твердит:"Воспой поэт прогресс!"
Ну разве он не хам?
"Воспой, - твердит он - силу масс,
Тепло крестьянских рук,
Стеклянный дом, рабочий класс,
Мошенников испуг".
Нет, видно нам в одном седле,
И в шкуре нам одной
Не уместится на земле,
Ни даже под землей.