Скучаю. Но представить не могу:
Откроешь дверь, появишься, довольный…
Себя от представлений берегу,
Душа не хочет, чтобы было больно…
Воспоминанья лезут из щелей.
Особенно, как ты лежал, серьёзный…
Не встанешь, сколько слёзок не пролей.
Они тебя дождём омоют, слёзы…
Я в нежности, как в облаке живу.
Целую фотографии, рубашки.
Скучаю, но присниться – не зову.
И говорлива слишком, нараспашку…
Когда-нибудь сойдёт последний лёд.
Под шелесты живительного сада,
Душа успокоение найдёт,
Воспоминания отсеются, осядут…