Стихи рождаются когда-то,
нечайным вздохом, каплей слёз,
паденьем девушки с каната,
гормоном бешеным желёз.
Поймав души, малейший шорох
крючком чернильного пера-
поэты палят мокрый порох,
полудышащего стиха.
В ночной тишИ потухших окон,
творец, терзая душу, ждёт,
что и его словесный кокон-
прекрасной бабочкой вспорхнёт.
Ловцом жемчужин, снова-снова,
поэт ныряет за строкой,
но вдруг, божественное слово,
ему прошепчут за спиной.
И он, схватив зубами слово,
сквозь сердце нитью протащив,
снимает тяжкие оковы
под вновь родившийся мотив.
А завтра вновь ему не спится.
И мысль терзает за стихом-
А, может было- не родиться?...
Но кто нас спрашивал о том.