У меня наверно творческий застой,
В мозгах сырых полный отстой,
Внутри без мыслей как пробка пустой,
Что случилось, почему я такой?
Зову я свой лирический настрой,
Не уходи, подожди немного, постой,
Не слушает он, лягает ногой,
Как осел непослушный, он такой.
Не хочет быть он рядом со мной,
И спрашиваю я этот самый настрой:
В чем причина, ты правду открой,
Потерял я отдых без тебя и покой.
Не говорит он мне правды святой,
А вешает на уши воз лапши густой,
Ну что поделаешь если он такой,
Непослушный бродяга и очень плохой?
Ну ладно уж, пусть я покинут тобой,
Звать не буду тебя, займусь я собой,
Пойду на тебя я грозной войной,
Начну писать не стихами а прозой.
Согласен, стих твой очень крутой,
Но и рассказ не очень то простой,
Он тоже хорош и послушный такой,
Не сравнить его мудрость с тобой.
Так что прощай, иди на покой,
Ты отпущен на пенсию мной,
Да здравствует рассказ, играй и пой!
Хоть и дрались вы жестокой войной
Но выигран тобой последний бой.