Топчусь у изгороди. Рыжая худая
Из прошлогодних трав взирает кошка.
И что-то взгляд кошачий говорит
Мне – странному бесшерстному потомку
Гориллы низколобой. Что-то, верно,
Об ужине, которого надежда
Не покидает кошку – хоть бы что.
И лезу я в багажник, и мечу ей
Колбаску, что купил вот-вот в продмаге.
Но полон взгляд ее недоуменья:
«Что это, странный мистер? Мышь протухла?
Или отрава? – Ты желаешь мне,
Кошке, столь уже судьбой побитой,
Погибели?» Принюхиваюсь сам:
Бесспорно, орегано и т.д.
«Послушай, кошка: ты ворчишь напрасно.
Сей плод кулинарии свеж и цел».
Но нет же, нет… Теперь уже мне ясно:
То мой испорченный причудами прицел
Сбит в сторону. И правда за пушистой:
Продукт сей черезмерно запашистый.