- Mэри! -
кричат полуснежные ночи,
короче которых одна бесконечность.
Верить -
а надо ли, так ли уж срочно
нас обуздает сама скоротечность?
Mary,
как быстро мной пишутся письма:
сгорают буквально под острым пером.
С теми ль
людьми я болтаюсь по жизни,
если от них отстаю на сезон?..
Mary,
будь честной и недостижимой:
мне всё равно не догнать тебя в век.
Белые
вены чудес - только в винах,
и их не достоин простой человек.
Mary,
я - проще простого, я вижу,
как существую в прослойке миров.
Темы
стихов моих мне сносят крышу:
шеренга утопий в объятиях слов.
Mary,
ты чувствуешь жизнь ежечасно,
я - тоже, но будто бы со стороны.
Истерики,
боль - пережито, затаскано,
и люди - нужны и совсем не нужны.
Mary,
мечты нас лишают рассудка,
они запирают в мир четырёх стен.
Mary,
я вижу, как становлюсь жуткой,
чрезмерно уткнувшись в поток белых вен.
4/XII/15