Душа моя всегда была рабой.
Любви ли? Страха?... И она старалась
взлететь над миром, стать самой собой...
Но это ей почти не удавалось.
Наверно, так предписано судьбой.
Я это понял, и не содрогнулся...
А вот, Господь, Ты стал самим собой?
Иль тоже под Лукавого прогнулся?
Я есть - не я...То больно говорить.
Душа смирилась - раненая клуша...
Но если б я и мог мир изменить,
то я не ведал: как его улучшить?
Да! Жил и рос.. И что ж? - А ничего...
Как я ни бился, как я ни старался,
мир изменил меня - не я его...
Он лишь под Вельзевула прогибался.
И я устал. В том некого винить...
Мир заболел, стал на глазах ломаться...
И, может, стоит, стоит напрягаться,
но не менять его,
а СОХРАНИТЬ?