Мне кажется, тебя на свете нет,
А письма Бог натруженной рукою
Под утро пишет, чтобы мне покоя
Немного подарить. Но лишь вдвойне
От них сильней становится тревога.
Как будто не смогла тебя сберечь,
Как будто вдруг, у самого порога,
Решила, что игра не стоит свеч,
И отступилась. Трепета полны
Те дни, когда пишу тебе, но всё же
И ты не знаешь, что тебе дороже,
И я не дать стараюсь слабины.
И мы упрямо этому верны.