Если так хреново, что выть бы и то не стал,
водка горло дерёт, да и пить её как-то не с кем,
просто выйди в окно, в прекрасный Абсурдистан:
где на третьей версте есть трактир.
А трактирщик там – пан Валевский.
И пускай протекает крыша, стряпня – дерьмо,
пахнет конским семенем и сальные занавески,
сумасшедших набилось столько… как в теремок,
а за стойкой – сам, сиятельный пан Валевский.
Но зато ты можешь здесь учинить разгром,
оскорбить хозяйку, быть хамовато-резким
(это она заслужила уж тем, что он
выбрал себе такую, потрёпанный пан Валевский).
Не обижайтесь. Сегодня я просто зол.
Зол на весь мир. Без всякой причины веской.
“Ваша стряпня – отрава, трактир – позор,
ваша хозяйка – б..."
Всё вытерпит пан Валевский.