Жёлтые клёны пляшут под окнами.
Жду, когда лопнет истлевший кокон.
Жду, когда мне достанет сил
взгляд оторвать от падения листьев,
волнующего в пределах
между слезой умиления
и криком отчаяния,
и успеть допечатать строки
еле ползущие в изумлении,
утопающие в деталях,
пока яркой белой чертой
не отрежет время мечтаний
от реальности, бьющей бичами
этой зимою звонче, чем той.