Мне сегодня приснился сон: холод, вечер, осенний Крым.
Деревянные лодки, шезлонг, тёмно-синие волны. В шезлонге – я.
Небо цвета пепла от Мальборо к ночи становится голубым.
В тучах прячется дождь.
И ясна
вся суть
бытия.
Ты
сидишь со мной рядом… куришь.
Я дымом твоим дышу.
-Что не пишешь мне письма? – Шепчу сквозь тугую тьму.
Небо в тучах свинцовых. Ты говоришь: - Пишу.
Только я их спрятал.
И
Не показывал
никому.
- Мне они снятся. Так что
сожги их или порви…
Ставлю последнюю точку в сером блокноте на склоне дня.
- Я сочинила стих. – Говорю. – О море и о любви.
Мы развели костёр
И грели руки
Возле
Огня.
- Я написал мелодию.
Хочешь тебе включу? –
Ты достаёшь . Сквозь ветер: « Ну что, лови!»
Смотрим на волны. Джаз.
Грустно… и я молчу.
- Эта мелодия тоже о море
И
чуть-чуть
о Любви.
- Как хорошо вдвоём. Даже и шторм не в счёт...
Ладно. Пора. – Ты встал. Ветер сделался злей…
- Жду, кто напишет стихи для мелодии. Может, кого ещё
Встретить удастся.
- В путь! Не пропадать же ей.
Я и сама ищу, кто под мои стихи
Музыку сочинит.
- Шёпот печальных уст...
Мы расстаёмся.
Тлеют
алые угольки.
Глупо. Мы оба знаем -
Город у моря
Пуст.