Я торопился жить. Я время подгонял.
И вот и жизнь прошла уже. И что же?
Я как в ладонях эту жизнь свою держал,
Но расплескал сумняшеся ничтоже.
Не пеплом голову теперь мне посыпать.
Она и так седа, как этот пепел.
Скрипит седло мое, как ржавая кровать,
И горизонт алеет чист и светел.
Но долог ли до горизонта этот путь?
Последний путь извилист и обманчив.
Мой Росинант, доскачем как-нибудь.
Не торопись, тихонечко, мой мальчик.