Не хочу писать, мне не пишется,
Я не слышу, потому что не слышится.
Словно горы свинцового мусора,
На плече и на грудь, кто-то сунул мне.
Как же хочется просто, без пафоса,
Лист скомкать этот. В чем же здесь замысел?
Брось перо, если ты осмелишься.
Не могу. Хоть кричи хоть вешайся.
Скука жизни и серость реальности
Через занавес пробиваются.
И вторгаясь в мой мир придуманный,
Разбивают все то, что задумано.
И потерян в себе и во времени,
Сколько боли в одном только бремени.
Я тону в современных реалиях,
Было все, была страсть и мания.
Смысл был, была цель и старания.
А теперь безнадежно я раненый.
Что останется в этом месиве?
Вот реальность. Ну как? Тебе весело?