6.00. Утро. Москва.
Я дышу этим северным ветром.
Я живу этой ранней зимой.
Я касаюсь остывшего неба
Своей лёгкой горячей рукой.
Я люблю эту странную хмурость
Облаков, убегающих вдаль.
Я хочу, чтобы снова вернулось
Это утро и эта печаль.
Я не слышу, как падают листья,
Но я вижу их долгий полёт.
И мне кажется - в каждой мысли
Эта жёлтая радость живёт.
А вокруг просыпается город.
И всё больше шумит Проспект.
Это утро меня вернуло
В, уже прожитых, несколько лет...