Народ, что никогда не жил счастли;во,
Который выжил вопреки всему,
Тысячелетия рос гордым и красивым,
Хотя влачил суму и ждал тюрьму.
Страна рабов, страна господ и нищих,
Где жизнью искупляются грехи,
Взрастила ты цветком на пепелище
Людей, чьи душу лечат нам стихи.
Высоцкий, Гумилев, Рождественский, Есенин,
Блок, Лермонтов, Ахматова и Фет…
В словах великих к нам пришло спасение,
На сердце легче и вокруг рассвет.
Некрасов, Пушкин, Снегова, Вертинский,
Мэй, Вознесенский, Осип Мандельштам…
Не просто человек – Поэт Российский,
Он – ангел, что спустился с неба к нам.
Цветаева и Тютчев. А Тальков? Никитин?
Рубцов, Волошин, Бальмонт, Пастернак?
Поэта сердце ран полно, отметин,
Жизнь у поэта – всем живущим знак.
Слова их золотом в веках запечатлелись,
В судьбе России, и в ее душе…
Они – костры, вокруг которых грелись,
А как сберечь – не думали уже.
Поэт в России должен быть несчастен,
Никто от счастья не писал стихов.
Людская спесь! Нет над поэтом власти,
Господь лишь знает, путь его каков.
Вы – гении, поэты, маги слова, -
С одной строки заплакать, или взмыть.
В глубины сердца заглянули вы чужого,
Чтоб потаенное и сокровенное открыть.
Вы жили, как горели. Как иначе?
Поэт – что мученик, недолог его век.
По вам Россия, как по детям плачет,
И за секунду сиротеет человек.
Есенина повесили, а Гумилева расстреляли,
И Пушкина, и Лермонтова – вмиг…
Не сознавали люди, что теряли,
Ну, кто из них хотя бы сорока достиг?
Продолжить дальше? А Тальков и Маяковский?
Застрелены предательски в упор.
Но во стихах, как эха отголоски,
Продолжили их взгляды разговор.
Поэты. Поэтессы. Пульс народа.
Цветки на выжженных и скошенных полях.
Вас создала в миг озарения природа,
Застыли стрелки жизни на нулях.
Завидовали вам. Вам лгали. Вас губили.
А вы хотели, как все люди жить.
Вам все простили. Вас потом любили,
Когда порвали тонкой жизни нить.
И вы ушли навечно молодыми,
Одна любовь была у вас, - ты, Русь.
Где небеса легки, знакомо-сини,
Куда я тоже,
может быть,
вернусь.