Так пусто здесь, что петь невыносимо,
И пишут все о том же, для себя.
И курят все, затягиваясь длинно,
Минуту за минутой, словно тля
пальто съедает в усыпальнице одежды
(пока тепло, и нет нужны в оном).
Все дни, и мысли, и надежды,
Всё тратят слово… молвят об одном.
И декаданс, и свечи,
Вопросы те же – разно время.
Не лучше ли оставить эти речи
Бессмысленные, как бочка хмеля
(ведь только опьянение,
Затем – расплата).
Зачем ж вливать, и спорить, и дрожать?
Ведь можно жизнь кусать, как сахарную вату,
Без глупостей, и размышлений, и утрат
былых иллюзий, старых идеалов.
Не тяготиться ими и не тлеть.
Жить в удовольствие, без философских храмов,
А после так же просто умереть.
март 2016